Tragicomedia: el hombre de la calle, un parado y Bárcenas

 

Se alza un telón raído. Un cartel, negro sobre blanco, cubre todo el escenario: "los parados que trabajen en negro podrían ir hasta tres años a la cárcel".

Entra un personaje sin fisuras: el hombre de la calle. Se acoda en la inexistente barra del bar y, tras un carraspeo que reclama silencio, comienza su monólogo mirando al público que le devuelve su imagen.

-Al vecino de enfrente, el del segundo izquierda (el del segundo derecha es un caballero), yo ya lo tenía calado. El tipo es calvo, malencarado y con chiva. Mi mujer, que tiene eso que llaman "don de gentes", y pega el palique hasta con un geranio mustio, dijo el lunes que hablando con Anita, la costilla del vecinito, persona de trato afable, un encanto según ella, ésta le había confesado, al borde de las lágrimas, que tenía miedo, que su marido se estaba metiendo en problemas. "¿En problemas?" le dije yo."Sí, en problemas, puede ir hasta tres años a la cárcel", me contestó ella. ¿A la cárcel? "Sí, lorito mío, a la cárcel" me dijo haciendo sonar sus cascabeles. "Algo habrá hecho" atajo yo preventivamente. "Hombre... trabaja, echándole una mano cuando lo necesita, con un cuñado de su hermano y... además cobra el desempleo". "¡Será golfo! Trabaja y cobra el paro", explota el injusticiero que, a veces, habita en mí. "No te pases Leónidas - aclaro: mi padre era prosoviético cuando Brezhnev dirigía la nave de la URSS, nada que ver con los 300 espartanos dignos de los chiringays del carnaval canarión-, sólo cobra los 426 euros y tienen dos niños (se le puso carita de madre gorkiense) parece mentira, tú, el hijo de un rojo...". "Blancanieves -sí, han oído bien- soy hijo de rojo y estoy harto de ser el primo de muchos listillos". No me contestó, sólo me miró con tanta tristeza como cansancio, desde entonces, un zumbido pertinaz aletea en mi cabeza de mayoría silenciosa.

El hombre de la calle, mirando inquieto, del brazo de su rectitud moral, se retira. Entra el coro al escenario, con sus caretas de risa y llanto, repitiendo atronadoramente:

-¡Bárcenas es un hombre honrado!*

-¡Bárcenas y la cúpula del PP son gente honrada!

-¡Bárcenas, la cúpula del PP y los sobres son honrados!

-¡Bárcenas, la cúpula del PP, los sobres y quiénes los fabricaron son honrados!

Acaban la letanía en un puro susurro. El público duerme, sueña, viaja a la boca del futuro.

Anónimo en un palco, mientras el telón, rojo y oro, cae, un hombre suspira contrariado. Lee en su tablet, perdida entre marasmos, una noticia que, aunque sabida, lo irrita profundamente. Dice así: "Los ingresos que tuvieron en 2012 los 100 más ricos del mundo -alrededor de 240.000 millones de dólares- acabarían cuatro veces con la pobreza extrema". No lo puede soportar. Le resulta doloroso y humillante. Una ira avasalladora envuelve su pecho. Le han dado con la puerta en las narices.

Él es el 101.

*Esta frase -y las tres siguientes, por supuesto- se inspira en el tercer acto de "Julio César" de Shakespeare. Parafrasea el parlamento de Marco Antonio que hace referencia a la honradez de Bruto. La hizo celebre Marlon Brando en la película del mismo nombre dirigida por J. Mankiewicz en 1953.